Acordar da cidade de Lisboa, mais tarde do que as outras,
Acordar da Rua do Ouro,
Acordar do Rocio, às portas dos cafés,
Acordar
E no meio de tudo a gare, que nunca dorme,
Como um coração que tem que pulsar através da vigília e do sono.
Toda a manhã que raia, raia sempre no mesmo lugar,
Não há manhãs sobre cidades, ou manhãs sobre o campo.
À hora em que o dia raia, em que a luz estremece a erguer-se
Todos os lugares são o mesmo lugar, todas as terras são a mesma,
E é eterna e de todos os lugares a frescura que sobe por tudo.
Uma espiritualidade feita com a nossa própria carne,
Um alívio de viver de que o nosso corpo partilha,
Um entusiasmo por o dia que vai vir, uma alegria por o que pode acontecer de bom,
São os sentimentos que nascem de estar olhando para a madrugada,
Seja ela a leve senhora dos cumes dos montes,
Seja ela a invasora lenta das ruas das cidades que vão leste-oeste,
Seja
A mulher que chora baixinho
Entre o ruído da multidão em vivas...
O vendedor de ruas, que tem um pregão esquisito,
Cheio de individualidade para quem repara...
O arcanjo isolado, escultura numa catedral,
Siringe fugindo aos braços estendidos de Pã,
Tudo isto tende para o mesmo centro,
Busca encontrar-se e fundir-se
Na minha alma.
Eu adoro todas as coisas
E o meu coração é um albergue aberto toda a noite.
Tenho pela vida um interesse ávido
Que busca compreendê-la sentindo-a muito.
Amo tudo, animo tudo, empresto humanidade a tudo,
Aos homens e às pedras, às almas e às máquinas,
Para aumentar com isso a minha personalidade.
Pertenço a tudo para pertencer cada vez mais a mim próprio
E a minha ambição era trazer o universo ao colo
Como uma criança a quem a ama beija.
Eu amo todas as coisas, umas mais do que as outras,
Não nenhuma mais do que outra, mas sempre mais as que estou vendo
Do que as que vi ou verei.
Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações.
A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos.
Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca.
Dá-me lírios, lírios
E rosas também.
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também,
Crisântemos, dálias,
Violetas, e os girassóis
Acima de todas as flores...
Deita-me as mancheias,
Por cima da alma,
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também...
Meu coração chora
Na sombra dos parques,
Não tem quem o console
Verdadeiramente,
Exceto a própria sombra dos parques
Entrando-me na alma,
Através do pranto.
Dá-me rosas, rosas,
E lirios também...
Minha dor é velha
Como um frasco de essência cheio de pó.
Minha dor é inútil
Como uma gaiola numa terra onde não há aves,
E minha dor é silenciosa e triste
Como a parte da praia onde o mar não chega.
Chego às janelas
Dos palácios arruinados
E cismo de dentro para fora
Para me consolar do presente.
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também...
Mas por mais rosas e lírios que me dês,
Eu nunca acharei que a vida é bastante.
Faltar-me-á sempre qualquer coisa,
Sobrar-me-á sempre de que desejar,
Como um palco deserto.
Por isso, não te importes com o que eu penso,
E muito embora o que eu te peça
Te pareça que não quer dizer nada,
Minha pobre criança tísica,
Dá-me das tuas rosas e dos teus lírios,
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também...
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Despertar de la ciudad de Lisboa, más tarde de lo que las otras,
Despertar de la Rua do Ouro,
Despertar del Rocio, a las puertas de los cafés,
Despertar
Y en el medio de todo la estación, que nunca duerme,
Como un corazón que tiene que pulsar a trabés de la vigilia y del sueño.
Toda la mañana que raya, raya siempre en el mismo lugar,
No hay mañanas sobre ciudades, o mañanas sobre el campo.
A la hora en que el día raya, en que la luz estremece a levantarse
Todos los lugares son el mismo lugar, todas las tierras son la misma,
Y es eterna y de todos los lugares la frescura que sube por todo.
Una espiritualidad hecha con nuestra propia carne,
Un alivio de vivir de que nuestro cuerpo comparta,
Un entusiasmo por el día que va a venir, una alegría por lo que puede suceder de bueno,
Son los sentimientos que nacen de estar mirando para la madrugada,
Sea ella la leve señora de las cumbres de los montes,
Sea ella la invasora lenta de las calles de las ciudades que van este-oeste,
Sea
La mujer que llora bajito
Entre el ruido de la multitud en vivas...
El vendedor de calle, que tiene un pregón exquisito,
Olor de individualidad para quien repara...
El arcangel aislado, escultura en una catedral,
Siringa huyendo a los brazos extendidos de Pan,
Todo esto tiende para el mismo centro,
Busca encontrarse fundiéndose
En mi alma.
Yo adoro todas las cosas
Y mi corazón es un albergue abierto toda la noche.
Tengo por la vida un interesante ávido
Que busca comprenderla sintiéndola mucho.
Amo todo, animo todo, presto humanidad a todo,
A los hombres y a las piedras, a las almas y a las máquinas,
Para aumentar con eso mi personalidad.
Pertenezco a todo para pertenecer cada vez más a mi mismo
Y mi ambición era traer el universo al cuello
Como un niño a quien ama besa.
Yo amo todas las cosas, unas más que las otras,
No ninguna más de lo que otra, mas siempre más las que estoy viendo
De que las que vi o veré.
Nada para mí es tan bello como el movimiento y las sensanciones.
La vida es una gran feria y todo son carpas y saltimbanquis.
Pienso en esto, me enternezco pero no me tranquilizo nunca.
Dame lirios, lirios
Y rosas también.
Dame rosas, rosas,
Y lirios también,
Crisantemos, dalias,
Violetas, y los girasoles
Encima de todas las flores...
Déjame los manojos,
Por encima del alma,
Dame rosas, rosas,
Y lirios también...
Mi corazón llora
En la sombra de los parques,
No tiene quien lo consuele
Verdaderamente,
Excepto la misma sombra de los parques
Entrándome en el alma,
A través del llanto.
Dame rosas, rosas,
Y lirios también...
Mi dolor es viejo
Como un frasco de esencia lleno de polvo.
Mi dolor es inutil
Como una jaula en una tierra donde no hay aves,
Y mi dolor es silencioso y triste
Como la parte de la playa adonde el mar no llega.
Llego a las ventanas
De los palacios arruinados
Y ensimismo de adentro hacia afuera
Para consolarme del presente.
Dame rosas, rosas,
Y lirios también...
Mas por más rosas y lirios que me des,
Yo nunca creeré que la vida es bastante.
Me faltará siempre cualquier cosa,
Me sobrará siempre de que desear,
Como un palco desierto.
Por eso, no des importancia a lo que pienso,
Y muy a pesar de lo que te pida
Te parezca que no quiero decir nada,
Mi pobre criatura tísica,
Dame de tus rosas y de tus lirios,
Dame rosas, rosas,
Y lirios también...
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